La lumière des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un geste propre les idéogrammes sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre raffinée. Depuis 2 mois, une manifestation étrange hantait son poste : chaque matin, alors que personne n’était ent
La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un fait tranché les caractères sur le feuille de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis plusieurs semaines, une chose étrange hantait son job : chaque matin, tandis que personne n’était e
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, mortel à une fleur dont les fleurs continuaient de grandir indéfiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque imagination est une porte. La